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Pañuelos palestinos

javierfigueirido — Mon, 05 Jan 2009 00:36:00 GMT

Hace poco encontré en un armario mis viejos pañuelos palestinos, aquellos que llevé a modo de bufanda durante los años 80 y 90. Entonces eran un símbolo de solidaridad con un pueblo y una seña de identidad del activismo de izquierda. Llevar el pañuelo te podía costar no entrar en una discoteca o peticiones de identificación por parte de las fuerzas de seguridad. Dejé de usarlos hace un par de años, cuando vi que empezaban a ponerse de moda, que se llevaban de todos los colores y en combinación con ropas de marca. Pensaba sobre este cambio semántico de la prenda cuando, por asociación de ideas, me vino a la memoria aquella tarde del 12 de marzo de 2004, frente a la Delegación de Gobierno en Extremadura, con mi hija de 15 meses en una mochila a mis espaldas y soportando una lluvia incesante junto a miles de personas. Teníamos la obligación moral de estar en la calle tras la muerte de 200 personas en aquellos crueles ataques a la población civil de Madrid. El lunes pasado volví al mismo lugar, de la mano de mi hija de seis años. El motivo era el mismo pero sólo estábamos un centenar de personas. Mientras escuchábamos las palabras de los convocantes pasaban con sus bolsas de regalos muchas personas ataviadas con su kefia de última moda, quizá ignorantes del significado primigenio de lo que llevaban al cuello, asombradas por ver allí a un grupo de manifestantes y, probablemente, sin saber que en Gaza mueren personas tan inocentes como las de aquellos trenes de cercanías. Uno se contentaría con que en este año que empieza consiguiéramos que hechos similares nos produjeran igual repugnancia. Quizá sea mucho pedir.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 5 de enero de 2009

CIRUGÍA ESTÉTICA

juanjimenez — Fri, 02 Jan 2009 18:56:00 GMT

Hace unos días mi amigo Carlitos García y yo esperábamos a que nos atendieran en una tienda de pequeños electrodoméstico porque Carlitos necesitaba cambiar la pila de su reloj y entró en el establecimiento una señora vogue madurita dueña de una insólita belleza. Era una mujer a la que a buen seguro le faltaban por vivir pocos abriles para llegar a las sesenta primaveras; cuya piel, en magnífico estado de conservación, y su figura, sorprendentemente estilizada, delataban su afición a la cirugía estética. No sabría decir si aquella mujer era una joven dentro de un cuerpo de mujer madura, o una mujer madura dentro del cuerpo de una joven. Se apreciaba en ella una juventud difusa, un tanto falseada, pero juventud al fin y al cabo. Sirvió su presencia para que Carlitos recordara y me contara una historia que a su vez le había contado a él su amigo norteamericano Paul Marks.

Paul Marks tenía un tío que ha muerto hace algo más de seis meses, a los setenta y dos años, que era militar retirado y un tacaño incorregible. Se había casado por primera vez ya mayor, a los sesenta y un años, con una bella mujer cincuentona divorciada por tres veces, obsesionada con la eterna juventud, llamada Catherine. Mr. Thomas había tenido que vérselas con varios contrincantes, casi todos militares retirados como él, en una disputadísima competición de maduros seductores, para ganar ese ansiado trofeo de carne y hueso. El matrimonio vivía en Phoenix y era bastante conocido en la ciudad, porque a Mrs. Catherine le gustaba acudir a festejos sociales, en los que aprovechaba para lucir sus bellos atributos y su incuestionable estilo. Mr. Thomas, que era considerado por los que le conocían un tipo muy roñoso, se prestaba a compartir esas disposiciones de su mujer a regañadientes, ya que cada fiesta a la que asistían generaba un doloroso vacío en su billetera. Transcurridos cinco años de matrimonio, Mrs. Catherine advirtió que su piel comenzaba a agrietarse y sus carnes se reblandecían a pasos agigantados, así que decidió recurrir a la cirugía estética para parar ese proceso de envejecimiento. Un día se presentó en casa con unos hermosos labios y una factura de tres mil dólares. Otro día con los pómulos de una muñeca Barbie y una factura de cuatro mil dólares. Otro día con unos pechos firmes y redondeados, y una factura de cinco mil dólares. Mr.Thomas cada vez que la veía entrar en casa con su nueva adquisición de silicona, se encogía del escozor y decía a su mujer: “¿No crees que te estás gastando demasiado dinero en operaciones, querida?” “No te preocupes, Thomas, a ti no te costarán un solo dólar”, le contestaba Mrs. Catherine. Él la miraba confuso, como preguntándose: ¿Quién lo va a pagar entonces…? A los dos meses ella se presentó en casa con doce mil dólares y una revista erótica de las más vendidas en el país. Mr Thomas abrió la revista y en sus páginas pudo ver a su mujer con veinte años menos obscenamente desnuda. “Toma, querido, tus doce mil dólares, es lo que me han pagado por posar desnuda. Ya te dije que mis operaciones no te contarían absolutamente nada”, dijo Mrs. Catherine.

El microrrelato según Javier Marías

franciscorodriguez — Fri, 02 Jan 2009 11:36:00 GMT

Javier Marías

Resulta paradójico que en ocasiones las voces más críticas ante las nuevas expresiones artísticas procedan de quienes dicen defender la cultura.

Entraré en materia: el diario El País publicó el 25 de mayo de 2007 un artículo de Javier Marías titulado, en homenaje a Antonio Machado, “O que yo pueda asesinar un día en mi alma” en el que el famoso escritor se quejaba de la sobreexplotación en diarios, revistas, canales de televisión, etcétera, de citas literarias, piezas musicales, fragmentos de diálogos de películas –aquí iría otro etcétera– harto populares con que el ciudadano es bombardeado una y otra vez en detrimento de guiños culturales menos manidos. Y para redondear su letanía de quejas dejaba una perla sobre el microrrelato en el primer párrafo de su texto, que reproduzco literalmente: "No digamos ya con los textos inanes que sin embargo hacen fortuna, como el ya insoportable cuentecillo del dinosaurio de Monterroso, que encima ha dado lugar a toda una corriente imitativa aún más insoportable, la de los llamados "microrrelatos" o algo así, con los que muchos escritores chistosos se sienten ufanos y cómodos".

Me consta que esta referencia despectiva hacia el género del microrrelato no ha calado bien en los escritores que lo cultivan, ya sean profesionales o aficionados, y tampoco en los críticos que dedican su tiempo y esfuerzo a reformular las coordenadas de esta joven modalidad de narrativa breve. Lo entiendo perfectamente: la colleja “escritores chistosos” unido al capón “se sienten ufanos y cómodos” escuece demasiado a estos cultores del microrrelato, que por motivos innecesarios de explicar aspiran a ser tenidos en mejor consideración.

Va siendo hora de confesar, yo mismo autor de microrrelatos, que el artículo de marras no ha conseguido molestarme, y si me apuran hasta percibo como positivo que un escritor de éxito como Marías se digne citar en un medio de gran difusión a ese pariente pobre de la literatura moderna que es el microrrelato… aunque sea para derrochar mala tinta contra él. (Qué remedio: al perro flaco todo se le vuelven pulgas). Y diré más en sintonía con Marías: soy de la opinión de que el microrrelato se está convirtiendo con demasiada frecuencia en una herramienta dañina en mano de “escritores chistosos” (yo incluso eliminaría la palabra “escritores”) sin más armas narrativas que el elemento humorístico y que, peor aún, escriben en contra de la tradición cuentística precisamente porque no han tenido a bien estudiarla.

¿Alguna otra confesión? Sí. He sido uno de esos –como muchos otros– que en alguna ocasión ha rescatado al todoterreno dinosaurio de Augusto Monterroso (el cuerpo íntegro del cuento es: “Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”) para rematar una corrida narrativa. En mi caso, lo hice más como homenaje a Monterroso, maestro indiscutible en las distancias cortas, que al citado cuento, en mi opinión sobrevalorado. Además, creo que adentrarse en el género del microrrelato por la puerta del dinosaurio es desaconsejable, porque incita a la confusión y puede defraudar a potenciales lectores.

Y hasta aquí mi empatía con el artículo de Javier Marías.

Llega pues la hora de las discrepancias. Y es que, aun coincidiendo en parte con lo que el escritor madrileño ha escrito sobre el microrrelato, me siento en la obligación de afearle lo que no ha escrito sobre él. Mucho me temo que tampoco estaba en disposición de hacerlo. Hablamos de un género casi de nuevo cuño (al menos en España) que, intuyo, es más o menos desconocido para Marías, quien además se atreve a despreciarlo desde el momento en que lo cita. Recordemos sus palabras: “el micorrelato, o algo así”. Es como si dijéramos que lo que escribe Marías son “novelas, o algo así”.

En fin, el articulista de El País podría haber escrito muchas cosas sobre el microrrelato. Por ejemplo: que, más allá del trillado dinosaurio, Monterroso es autor de numerosas piezas magistrales, brevísimas, merecedoras de un hueco de honor en los anales de la literatura del siglo XX. Podría haber escrito que hay microrrelatos donde la gracia no asoma bajo ningún concepto (leer los de Itsván Örkeny sobre los campos de concentración: “In memoriam doctor K.H.G” y “Hogar”, por ejemplo); piezas de Eduardo Galeano sobre la pobreza y la soledad (“Nochebuena”); efusiones mito-eróticas de Marco Denevi (El jardín de las delicias); reescrituras históricas (Falsificaciones, también de Denevi); lecciones espirituales del rabino Nachman de Bratislava o de Khalil Gibran; prosas filosóficas de Eugenio D´Ors (Cuentos filosóficos); juegos surrealistas de Slavomir Mrozek; o los laberintos atigrados y meditativos de Borges. Y, sin salir de nuestro país, algo podría decirse sobre los sarcásticos crímenes ejemplares de Max Aub, la mirada desenfocada a la realidad de Quim Monzó, la indagación metaliteraria de José María Merino o los articuentos de Juan José Millás en los que el también columnista de El País funde periodismo (artículo) y narración (cuento) con objeto de desacralizar los fantasmas del día a día. Por no hablar de los microrrelatos de gran calidad y temática diversa que ahora mismo, mientras garabateo estas líneas, estarán escribiendo artistas de la pluma que trabajan desde el anonimato. Posiblemente alguno de ellos vive incluso en el mismo barrio que Marías.

(¿Habré de seguir despejando el terreno?).

Augusto Monterroso

En el microrrelato hay vida, mucha vida, más allá de su carácter risógeno, que lo tiene (por suerte). Los que asocian el microrrelato como subsidiario del humor –cuando no de su hermano bastardo el chiste–, tomando así el todo por la parte, son precisamente aquellos que desconocen las variantes de este género breve, sus matices, sus tonalidades, sus diversos objetivos, su razón de ser. En resumen: desconocen la grandeza de su pequeñez. Estos lectores, por desconocimiento, vienen a ser como esos turistas apasionados de lo cultural pero apáticos ante la verdadera cultura, esos que asocian al español con los toros y las sevillanas y nunca han leído a Galdós ni han analizado un cuadro de Goya, y ni ganas que tienen de hacerlo.

Si algo debemos echarle en cara a Javier Marías no es que arremetiera contra el género del microrrelato (el crecimiento de los géneros literarios, como el del ser humano, no se entendería sin ciertos reproches), sino que lo hiciera como uno de estos turistas, frívolos cazadores de souvenirs, que disparan sus cámaras fotográficas sin bajarse del autobús.

Pero no hagamos drama. Ningún género resulta herido –ni siquiera levemente– cuando quien trata de hacerlo, por muy ilustre que sea –o crea serlo–, dispara con balas de fogueo.

Francisco Rodríguez Criado es escritor y profesor de talleres literarios

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La imagen de Javier Marías pertenece a su web oficial. La de Augusto Monterroso es ha sido tomada de la web del suplemento cultural La jornada de en medio

Cajones

franciscorodriguez — Tue, 30 Dec 2008 23:02:00 GMT

Voy a dedicar los próximos 90 días a una tarea ineludible: registrar mi casa palmo a palmo como si se tratara de la escena del crimen de una novela de Agatha Christie. Nadie ha sido asesinado en ella, pero resulta que he perdido un décimo de lotería que mis padres me regalaron el pasado verano, y que, en castigo a mi habitual desorden, está premiado con 120 euros. O mejor dicho: estaría premiado si consiguiera encontrarlo.

120 euros es poca cantidad para tanto trabajo, así que ahora no tengo muy claro si persigo el décimo por el dinero en sí o simplemente por tener un objetivo al que entregarme en los ratos libres. En cualquier caso, he buscado y buscado sin éxito: en los cajones de los armarios, en los cajones de la mesa del ordenador, en los de los muebles de la cocina, en los del armario del pasillo, en los cajones de la mesita de noche… Nada.

Pero resulta que tratando de llegar a las Indias he descubierto las Américas. Y es que esos cajones, depósitos de trastos a los que apenas presto atención, se me están revelando como elocuentes archivos de mi reciente memoria personal. Me he topado con todo tipo de objetos: las escrituras de este piso –firmadas horas después de los atentados de las Torres Gemelas–, la alfombrilla del ratón del viejo ordenador, el osito de peluche que me regaló Paola el día en que me hospitalizaron, el álbum de fotografías de mi viaje a la República Dominicana, la última nómina que cobré, la penúltima multa de tráfico, una felicitación de cumpleaños, un DVD de Tarzán…

O sea que en estos cajones está todo lo que pueda uno imaginar. Todo menos el puñetero décimo de lotería.

Francisco Rodríguez Criado

(Textamento publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO Extremadura el miércoles 31 de diciembre de 2008).

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Periplos, propósitos y profecías

felipesanchez — Tue, 30 Dec 2008 10:59:00 GMT

Todos los fines de año son similares o al menos existen elementos reiterativos. Es tiempo de hacer balances, de plantear retos, propósitos o quizás de profetizar acontecimientos inspirados en intuiciones sustentadas en argumentos poco científicos que se cobijan en algún lugar de nuestro cerebro y que posiblemente obedecen a deseos frustrados, o a ilusiones que afloran de manera especial en estas fechas. Como quiera que sea, el devenir de los años es totalmente cíclico y por tanto existe un principio y un fin, un origen y un final. Ante esta característica irreversible del tiempo y uniéndola a la condición humana - acaso por tradición o posiblemente por una necesidad espiritual para algunos, política para otros o incluso por una mezcla de todas ellas- solemos ser testigos e incluso protagonistas de un buen número de actos, declaraciones, manifestaciones y mensajes, tendentes a evaluar el pasado y augurar, al menos desde el optimismo y la esperanza, algunos acontecimientos que entendemos van a ser noticia a lo largo del próximo año.

Cada cual tiene su pronóstico y su catálogo de deseos, donde posiblemente primen los del ámbito personal, aunque no faltarán elementos relacionados con la política y con la solución a los problemas (los de siempre y los nuevos) que forman parte de la realidad social del ámbito territorial en el que nos movemos, cada vez más estrecho debido a la globalización. En definitiva, que en nuestra lista de intenciones estarán presentes el final de la crisis económica, la bajada del paro y de las hipotecas, el final de ETA y la violencia de género, y algunos más. Lo más complicado es predecir cuáles habrán de ser los acontecimientos más destacados del año, y ahí ya entraríamos en el terreno de los adivinos y de las pitonisas, en el que aún no me desenvuelvo y en el que ya existen un buen número de iluminados ocultistas. Lo más importante, y ahí quería llegar, es que mi deseo para este nuevo año 2009 no es otro que el de paz y prosperidad para todos.

LA WEB DEL AYUNTAMIENTO, SUMA Y SIGUE.

josecarlosbote — Tue, 30 Dec 2008 09:27:00 GMT

30 de diciembre de 2008. Me levanto, después de llevar hora y media escuchando la radio. Desayuno unas tostadas con aceite y me enchufo a la red: El Mundo, El Tiempo, la prensa regional y la web del Ayuntamiento, para la que hoy tampoco existe el acuerdo de Pleno de dónde y cómo invertir más de 16 millones de euros del FEIL, sin duda uno de los más importantes de cualquier legislatura. Con lo fácil que es poner la relación de las obras aprobadas, para que los ciudadanos, en general, y las Asociaciones de Vecinos, en particular, tengamos conocimiento de ello. Sin embargo la prensa regional sí que se hace eco de la extraña situación que tuvo lugar en el pleno de ayer. El equipo de gobierno tuvo que votar a favor de la enmienda de la oposición para que los medios no vendieran una derrota del PSOE-IU, que al final sí han publicado, aunque de forma muy diferente. En esta ocasión, estoy más de acuerdo con la redacción de la competencia. Pero analicemos un poco los antecedentes de ese acuerdo: Un concejal liberado y prejubilado se despachó hace poco tiempo diciendo cuáles eran sus preferencias para destinar el Fondo y citaba guarderías y residencias de mayores. Por otra parte, otro concejal no liberado, pero que debería estarlo, hace apenas tres días decía que la obra del agua era “innegociable”. Me parece que en el acuerdo definitivo no constan ni aquellas obras ni esta otra y, sin embargo ¿qué votaron estos dos ediles?.

Ah, lo de la Sra. concejala liberada y con coche oficial me parece ya inenarrable, intentando convencer a Vela hasta el último segundo para que rompiera el acuerdo con el PP, ¡qué patético¡.

Tiene razón Doña Carmen cuando dice que en política ya no le extraña nada.

LA WEB DEL AYUNTAMIENTO

josecarlosbote — Mon, 29 Dec 2008 10:12:00 GMT

Hoy, 29 de diciembre es mi primer día de vacaciones, mejor dicho de asuntos propios, que en la Dipu tenemos la costumbre de dejarlos para estas fechas y, dependiendo de los que a cada uno le queden, pueden parecer unas minivacaciones. No he madrugado demasiado, desde las ocho y cuarto estoy en la cama escuchando la radio y ya a las nueve me he levantado, me picaba la cama, como a mi amigo Juan. El caso es que en la desconexión local del programa de radio han informado de que el Ayuntamiento de CC decidía hoy las inversiones del llamado @MORE@ Plan de Empleo Local, que en realidad se denomina Fondo Estatal de Inversión Local, los famosos 8.000 millones de euros, de los que a nuestra ciudad corresponden algo más de 16 millones. La verdad es que el tema me interesa en lo general, como a todos, y en lo particular porque nuestra Asociación de Vecinos está luchando desde hace tiempo porque se haga una pista polideportiva, de la que el barrio carece inexplicablemente aún en el siglo XXI. Así que he estado tentado de acercarme al Ayuntamiento a presenciar el PLENO. Sin embargo me he dicho a mí mismo: -No hace falta trasladarse al centro, lo sigo por internet, que seguro que a través de la web del Ayuntamiento lo ponen. Y, una vez desayunado, me he puesto delante de mi flamante portátil dispuesto a pasármelo pipa con los siempre sorprendentes Vela y Pavón, o Pavón y Vela, que tanto monta, monta tanto. Ya me imaginaba a Pavón haciendo una soflama en contra del Plan de ZP o a Vela diciendo diego donde había dicho digo, me frotaba imaginariamente las manos de lo bien que me lo iba a pasar, virtualmente, claro.Pero mi gozo en un pozo: Entro en la página del Ayuntamiento (http://www.ayto-caceres.es/) y busco y busco pero… nada de nada. Puedo recrearme con el saludo de Doña Carmen, conocer el equipo de gobierno, las Comisiones Informativas, las Juntas Rectoras de los Organismos Autónomos, pero del Pleno, ni rastro, ni siquiera la hora o día de su celebración. Siempre he dicho que lo difícil de una página web no es su diseño o su puesta en marcha, sino su continua actualización. Si en el día de hoy la noticia en los medios es la celebración de un Pleno en el Ayuntamiento, la página de esa entidad debería, al menos, dar la noticia de su celebración con la antelación suficiente. Pero voy a más, en los tiempos que corren, una ciudad que ha superado los 92.000 habitantes, como recoge hoy la prensa, debe utilizar las nuevas tecnologías y más aún, cuando el grupo que ¿gobierna? llevaba en su programa electoral pasar los Plenos a horario de tarde para que los ciudadanos pudieran asistir. Esas nuevas tecnologías que hacen posible que cualquier españolito de a pie pueda seguir desde su propio domicilio o desde cualquier lugar del mundo donde haya un ordenador con conexión a la red los debates del Congreso de los Diputados o que los extremeños hagamos lo propio con los de la Asamblea de Extremadura o que los vecinos de Malpartida sigan los plenos de su Ayuntamiento por una TV local o que los de Salvatierra dispongan de una TV virtual a través de la web municipal. Y los cacereños ¿qué?, pues ajo… y agua…

La familia

javierfigueirido — Sun, 28 Dec 2008 18:04:00 GMT

La pluralidad de maneras de pensar y de vivir es una de las grandezas del género humano. Vemos documentales sobre la vida animal a la hora de la siesta y nos damos cuenta de que lémures, leones y cebras viven de la misma manera y repiten sus mismos esquemas de comportamiento. No importa que sean de Tanzania, Kenia o Madagascar porque está todo preestablecido genéticamente. Las personas somos diferentes y nos da por cambiar de manera sustancial en función del lugar en el mundo que habitamos o de las preferencias de cada uno. Si vinieran los del National Geographic de Saturno a hacer un reportaje sobre esa especie llamada humana, tendrían que pasar mucho tiempo filmando para recoger nuestras variadas formas de organización. También las familias han sufrido a lo largo de la historia cambios sustanciales, unos mejores y otros peores, como pasa en casi todo. Ayer se reunían en las calles -salvo que el temporal los haya hecho desistir a última hora- los que creen que las familias tienen que ser las de toda la vida, las clásicas, las que se definen con esa coletilla que da miedo: como Dios manda. No sé si estarán a punto de pedir a la Academia de la Lengua que se impida el uso del término a las agrupaciones de humanos que no se rijan bajo sus particulares parámetros. A mí me parece muy bien que la gente salga a la calle a expresar con orgullo lo que es y a que reivindiquen su derecho a seguir siéndolo. Rouco y Kiko Argüello saben que nada ni nadie les impedirá que su modelo de familia sea puesto en práctica, pero me temo que sus reivindicaciones no sean sólo para defender sus postulados sino dejar fuera de juego a quienes no comulgamos con sus ruedas de molino.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 29 de diciembre de 2008

Presentación del libro de microrrelatos La nueva Caperucita, de Rosa María López, en Torrejoncillo (Cáceres)

franciscorodriguez — Sun, 28 Dec 2008 11:46:00 GMT

[Nota de prensa tomada de Extremadura 24 horas]

Extremadura, 27/12/08. La escritora Rosa María López Casero presenta este domingo, día 28, en Torrejoncillo (Cáceres) su ópera prima en la narrativa literaria titulada La nueva Caperucita, publicado por la editorial El País Literario.

La nueva Caperucita es una compilación de 57 microrrelatos con ilustraciones de Antonio Luque y diseño de Oscar Ferreira, en los que la autora aborda asuntos tan diversos como la propia vida, y en donde el ser humano es el auténtico protagonista, sin importar la edad, el sexo, la formación o la condición.

La presentación tendrá lugar a partir de las 20,30 horas en la Casa de Cultura de Torrejoncillo e intervendrá el director de la editorial extremeña El País Literario, Francisco de Borja Gutiérrez, y la propia autora, Rosa María López Casero, quien leerá varios microrrelatos de 'La nueva Caperucita'.

Rosa María López Casero vive actualmente en Coria, dedicándose preferentemente a la escritura. Ha publicado cuentos, poemas y adaptaciones de clásicos con la Editorial Everest en donde también ha sido coordinadora, autora y coautora de diversos proyectos educativos desde 1985.En la actualidad, colabora en diversos medios de comunicación, entre ellos Extremadura 24 Horas y revistas.

SEMANA DE EMOCIONES

josecarlosbote — Sun, 28 Dec 2008 08:52:00 GMT

La verdad es que esta atípica semana laboral ha estado plagada de acontecimientos varios.Más allá de los puramente característicos de las fechas en que nos encontramos, esta semana he tenido la gran oportunidad de jugar a pádel con un argentino. Hasta aquí no hay nada de extraordinario, puesto que en nuestra ciudad es fácil encontrar ciudadanos de esa nacionalidad practicando pádel, como @MORE@ el traumatólogo, Ernesto o Carlos, el arquitecto. Lo novedoso radica en que jugué contra el entrenador de NERONE, uno de los gurús mundiales de este deporte y preferido de muchos, como Alberto. Se llama Gustavo y además de Nerone, entrena también a otros 3 jugadores que están en la élite, entre los 10 mejores. ¿Qué qué pinta Gustavo en Cáceres jugando a pádel con un aficionaducho como yo? Pues muy fácil, su señora es de aquí y, como ahora en España no hay competición, los jugadores se han ido a su país, Argentina, y él está de vacaciones. El hecho de jugar conmigo responde a una casualidad, puesto que, en principio, tenía previsto un partido “de más categoría” que al no salir, se cambió por el nuestro, al ser conocido de Jorge, mi “compi” de pádel de El Perú. Al día siguiente otro acontecimiento no exento de tensión, el Consejo General del Poder Judicial tuvo por conveniente reelegir a mi hermano como Presidente de la Audiencia Provincial de Cáceres, segunda autoridad judicial de Extremadura. Creo que esta vez la decisión ha estado reñida, pero el trabajo bien hecho al final ha tenido su recompensa. Ahora queda afrontar el gran reto del traspaso de las competencias a la Junta, esperemos que sea para bien y que mejoren un poco en asuntos de comunicación, porque el día siguiente a la elección, nochebuena, era una auténtica locura atendiendo a los medios, no daba abasto. Creo que con una simple rueda de prensa se hubiera solucionado, pero seguro que Fernando está atento para la próxima ocasión. Me pregunta Diego que cómo quedé en el partido contra Gustavo, a lo que hay que contestar que jugamos dos set y el resultado fue de empate a 1. -El tanteo es lo que menos importa, Diego.-No, si era por simple curiosidad, es que los rumores hablan de algún rosco.

-No te fíes de los rumores, Diego, que sólo son la antesala de la noticia.

FELIZ NAVIDAD PARA TODOS Y SALUD, MUCHA SALUD.

Cira os desea Felices Fiestas

franciscorodriguez — Fri, 26 Dec 2008 08:56:00 GMT

Cira, la mascota de mi sobrino Flavio, os desea Felices Fiestas.

Cira es un bulldog francés de un año y sin lugar a dudas es uno de los perros más inteligentes que he conocido nunca.

El odio a la Navidad

franciscorodriguez — Wed, 24 Dec 2008 17:31:00 GMT

Una chica que ha leído en Internet algunos de mis escritos me pregunta en un correo electrónico si soy de esos que odian la Navidad. Por el tono de su pregunta intuyo que, en su opinión, alguien de mis características –no entraré en detalles– debe de odiar por definición la Navidad. No es así. Con el paso de los años he aprendido a controlar mis filias y mis fobias, y de ahí que no conceda demasiada importancia a determinadas fechas, ni siquiera a estas (siempre y cuando tenga la oportunidad de sortear sus inconvenientes). Durante mucho tiempo las Navidades –entonces eran tan terribles que se hacía necesario citarlas en plural– significaron para mí la época más dura del año. Tenía que trabajar a destajo en el oficio de turno, con lo cual el objetivo primordial no era celebrar el Nacimiento del Niño, sino sobrevivir a él.

Sin embargo, hoy día no albergo sentimientos negativos hacia estas fiestas, precisamente porque no perturban mi circunstancia. Parto con la ventaja de que trabajo en casa (y en lo que me gusta). Además, a estas alturas no tengo que labrarme una biografía de joven achispado que ha de aguantar el cotillón de Nochevieja hasta que suene la campana. Exepto casos puntuales, mis ocupaciones durante estas semanas no difieren demasiado del resto del año. Leo, escribo, escucho música, preparo los próximos talleres de escritura creativa, paseo, veo películas, despejo las telarañas de mi futuro... En fin: sigo siendo el mismo cafre de siempre.

Siento decepcionar a esta lectora: soy uno de esos afortunados que pueden permitirse el lujo de sobrellevar los fastos navideños sin caer en el desaliento.

Francisco Rodríguez Criado

(Textamento publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO Extremadura el miércoles 24 de diciembre de 2008).

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Buenas nuevas

javierfigueirido — Sun, 21 Dec 2008 22:00:00 GMT

En varios idiomas la palabra con la que se designa novedad y noticia tiene la misma forma. Incluso en español, aunque con cierto aire antiguo, se habla de buenas nuevas para referirse a noticias positivas. Pero todo tiene su fin y las noticias son cada vez un campo fértil para todo lo previsible. Sin haberlos leído, estoy seguro de que los periódicos de hoy mencionarán en grandes titulares el dinero que se gasta cada provincia en un sorteo que se celebra en Madrid, con mención al incremento y decremento en función de una crisis que hay por ahí. También les puedo adelantar que los periódicos del viernes hablarán un discurso real -o quizá ficticio- y en los que aparecerá, con toda probabilidad, la palabra unidad. La pereza por informar de aquello que se desconoce hace que los telediarios se pueblen de lo obvio. Debe de ser esa la razón por la que cada vez que hay un temporal de nieve, algo habitual desde hace milenios, tengamos a todos los medios avisándonos de la situación, con conexiones en directo como si se tratara de lo más relevante para nuestras vidas. Otro tanto de lo mismo pasa en el mes de agosto, cuando nos bombardean durante semanas con la novedad de que los termómetros superan los 40 grados en Córdoba y Badajoz, algo inaudito. Esta política informativa, que a buen seguro tiene su origen en un sesudo gabinete de pensadores, tiene como fin hacer de los españoles un pueblo especializado en hablar de lo banal y que cada conversación de ascensor se convierta en una mesa redonda con opiniones de altísimo nivel y propias de meteorólogos. Las buenas nuevas son ya cualquier cosa menos nuevas.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el día 22 de diciembre de 2008

Dos relatos inéditos en "La nave de los locos"

franciscorodriguez — Sun, 21 Dec 2008 21:11:00 GMT

Fotografía: Maite Rodríguez

Una cosa lleva a la otra. Hace unos días le escribí un par de líneas al crítico literario Fernando Valls para agradecerle el espacio que me había dedicado en su antología Soplando vidrio y otros estudios sobre el microrrelato español y él aprovechó la oportunidad para preguntarme si quería enviarle un par de microrrelatos inéditos, textos que desde hoy pueden leerse en su blog La nave de los locos, donde publican, como indica el propio Valls, "los mejores cultivadores del género".

En fin, que me siento feliz de compartir mesa-camilla con autores como Cristina Peri Rossi, Hipólito G. Navarro, Andrés Newman, Rafael Pérez Estrada, González Suárez, Pedro Ugarte, Óscar Sipán, José de la Colina, Luis Mateo Díez, José María Merino, Mario Benedetti, David Lagmanovich, Carlos Castán, etcétera.

Dejo aquí los dos microrrelatos, "Las muertes de Wilbur Wagner" y "Naufragio", que pueden leerse también en La nave de los locos (enlace directo).

LAS MUERTES DE WILBOR WAGNER

¿Qué pasaría si alguien llama a la puerta de tu casa y resulta que la persona que llama desde el exterior eres tú, que estás dentro? Eso fue lo que le pasó a Wilbor Wagner una gélida noche de invierno de 1898, en Juneau, en el estado de Alaska. Estaba en bata en el cálido salón de su casa, sentado gozoso en la mecedora mientras afilaba sus cuchillos de caza, cuando sintió que alguien llamaba a la puerta. Al abrir, como se ha dicho ya, Wilbor descubrió que era él, el propio Wilbor, quien estaba en el umbral, tiritando, precariamente vestido, con restos de nieve sobre los hombros, los viejos zapatos y el gorro de piel. Su desconsolado abrigo presentaba tantos agujeros como un queso de Gruyére; era como si el fiero viento de los últimos días se lo hubiera comido a dentelladas. Seguramente uno de esos buscadores de oro, un fracasado, pensó Wilbor de Wilbor al tiempo que el segundo se frotaba las manos avejentadas por el frío en un intento de entrar en calor.

Wilbor, incorregible egoísta, denegó al pobre Wilbor la menor hospitalidad aun a sabiendas de que eran la misma persona. Por más que insistió el humilde Wilbor en que le permitiera pasar la noche bajo techo, o que al menos le diera un tazón de caldo caliente que echarse al estómago, el altanero y cicatero Wilbor se negó en rotundo. Después de despacharle sin el menor miramiento –lo hizo con energía pero con suma tranquilidad, ni siquiera se sacó las manos de los bolsillos de la bata–, Wilbor regresó a su mecedora mientras Wilbor, la cabeza gacha y el hatillo a la espalda, enfilaba el camino de El Sendero de los Ciervos en dirección a la iglesia de San Miguel. Allí a lo mejor podrían socorrerle. No tuvo suerte: minutos después, Wilbor caía exhausto y aterido sobre la nieve para no levantarse nunca jamás. Alguien que pasaba por la zona, al ver el cadáver, se hizo una señal en la frente en forma de cruz y siguió su camino.

Cuando la asistenta regresó a la mañana siguiente a la casa de Wilbor Wagner, encontró a su patrón muerto en la alfombra del cálido salón. El doctor Joel Fleischman dictaminó que el señor Wilbor Wagner había muerto de frío junto a la chimenea encendida.

NAUFRAGIO

Después de pasar toda la noche braceando en las frías aguas del Atlántico, llegó exhausto a la orilla justo cuando empezaban a clarear las primeras luces de la mañana. Exhausto, se arrojó sobre la arena y, palpando tierra seca, se echó a llorar de rabia y alegría: sabía que estaba a salvo. Cuando se giró para maldecir a ese desaprensivo océano que había tratado de acabar con su vida, vio que allí no había agua sino un inhóspito e interminable desierto. ¡Un desierto! El náufrago se echó a llorar de nuevo. Pero de repente vislumbró a lo lejos un reluciente oasis. Venciendo al cansancio, empezó a correr en dirección hacia el oasis. El suelo, duro y agreste, lastimaba sus pies desnudos. Loco de emoción –el objetivo estaba cada vez más cerca–, el náufrago recobró la creencia de que la felicidad es posible. Aquel pensamiento no duró demasiado, porque a pocos metros de alcanzar el oasis el desierto se cubrió nuevamente con las frías aguas del Atlántico. Su vida volvía a correr peligro.

Tuvo que sacar fuerzas de flaqueza para bracear por segunda vez hasta ganar la orilla. Afortunadamente, en esta ocasión las olas jugaban a su favor. Y también por segunda vez alcanzó la arena, tumbándose sobre ella, más exhausto aun si cabe, ahora con más rabia que alegría, prometiéndose no abrir los ojos bajo ningún concepto. Y en esa posición hubiera estado un día entero de no ser porque su mujer entró en la habitación, vistiendo un raída bata de color fucsia, los rulos en la cabeza y los brazos en jarras, para preguntarle, airada, si tenía pensado quedarse toda la mañana del domingo en la cama, o si por el contrario iba a levantarse de una vez para ayudarle en las tareas domésticas.

El hombre, incapaz de seguir escuchando la voz agreste de su malhumorada esposa, por la que ya no sentía sino hastío, se tapó los oídos y hundió el rostro en la vivificante arena.

Francisco Rodríguez Criado

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Articuento: "El suicidio, una experencia"

franciscorodriguez — Sat, 20 Dec 2008 10:49:00 GMT

Nunca me ha tentado demasiado el suicidio, aunque en alguna ocasión hubiera preferido no estar vivo. Pero entre desear la muerte y agenciártela por tus propios medios hay un abismo, y nunca mejor dicho.

Se ha escrito mucha literatura sobre el tema, elegante en las formas aunque poco convincente en el trasfondo. (Es evidente que a los autores les sobra calidad de prosa pero les falta experiencia). Yo todo lo que sé sobre el suicidio lo he aprendido de mi amigo Ramón, que se cortó las venas porque tenía dos amantes. Como su mujer nunca se quejaba del perfume desconocido con que éste embriagaba la habitación conyugal cuando llegaba tarde a casa, decidió abrirse las muñecas. “Si yo tengo dos amantes y ella calla... imagina cuántos hombres meterá en nuestra cama mientras estoy en la oficina”. Esta deducción –o más bien inducción– seguía las pautas de cierto cuento picaresco de ciegos y racimos de uvas del que sus amigos iletrados nunca habíamos escuchado hablar. Pero se equivocaba al cien por cien: ni ella le era infiel ni él trabajaba en una oficina.

Nuestro amigo Ramón, decía, nos lo enseñó todo sobre el suicidio. Se había convertido en un erudito. “Uno de los mayores problemas de estar muerto –se quejaba–, es que ya no puedes suicidarte.” Pero como le había pillado el gusto seguía intentándolo una y otra vez por si hacían excepciones. “El secreto está en morir lentamente, despedirte sin prisas de lo que dejas atrás a la vez que saboreas lo que está por venir”, recetaba. Pero la frontera entre un estado y otro es tan delgada que apenas pudo percibirlo. No tenemos muy claro si estará satisfecho con el resultado final, en nuestra opinión lo único que ha conseguido con semejante hazaña ha sido captar la morbosa admiración de sus sacrificados amigos y meter –esta vez sí– un bigote ajeno en la cama marital.

A pesar de sus homilías ninguno de nosotros ha seguido sus pasos. Nos falta iniciativa. O vocación, quién sabe. Por lo que a mí respecta ni siquiera me lo planteo, más por pereza que por convicciones religiosas o estéticas.

Mi amigo Ramón, ahora que está muerto, es tan feliz o infeliz como cuando vivía. Sólo se diferencia del antiguo Ramón en que ha adelgazado varios kilos y peina peluquín. Por lo demás, viste ropa sport, sigue haciendo trampas en las partidas de mus y de vez en cuando compra frascos de perfumes para recordar tiempos mejores. Nosotros, mientras tanto, seguimos día a día ensayando una sonrisa: no queremos que la muerte nos pille tristes cuando venga a hacernos la foto.

Francisco Rodríguez Criado

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BESOS

juanjimenez — Fri, 19 Dec 2008 18:29:00 GMT

Hace unos días oí un aplauso de besos. Sí, muchos labios lanzando besos al aire al mismo tiempo para generar un único beso mayúsculo, envolvente, muy digno, a pesar de su aparente connotación cómica, de cualquier ser humano que lo mereciera. Fue en un programa de Radio Nacional de España titulado “Hoy no es un día cualquiera”, de Pepa Fernández –justo es nombrar programa y locutora, por ser una maravillosa emisión radiofónica-.

Imagínense ustedes recibiendo un Goya o un Oscar, y miles de besucones y besuconas oprimiendo al unísono sus morritos para generar el besazo de reconocimiento. Lo mejor de la radio es que nos obliga a agudizar la imaginación, sobre todo cuando nos habla de cosas extraordinarias o poco cotidianas. Debo reconocer que aquella resonancia de naturaleza bilabial a mí me llevó a pensar en un chapoteo de peces en una charca enlodada.

Los besos son como duendes que andan sueltos por las calles, por lo parques y las plazas, se meten en las casas, se esconden en los muebles, y algunas veces se dejan tocar; e incluso hay besos locos que se dejan besar. Algunos son huidizos, otros afables, otros misericordiosos, otros apasionados. Hay besos postizos como los protocolarios; también falsos, como los de Judas. Los besos se ofrecen y se roban, se venden y se compran. “.Tú eres la bien pagá porque tus besos compré…” dice la copla. El ser humano hace de todo mercancía y sabe envolver los besos en papel de regalo o de estraza, según comprador. Los pesa y los consume, y casi nunca mira su fecha de caducidad. Hay besos que pueden perjudicar a la salud, sobre todo los que poseen muchos añadidos excitantes o demasiados conservantes.

Me pregunto si llegamos al mundo con el beso aprendido o aprendemos a besar en vida. Quizá el primer beso lo demos de recién nacidos al pecho materno.

Sí, los aplausos podrían ser de besos. Los actores y cantantes lo agradecerían muchísimo, en vez de desearles éxito con la escatológica frase “Mucha mierda”, lo haríamos diciendo “Muchos besos”.

Texto 26: La barca (de Roberto Alcalá)

franciscorodriguez — Fri, 19 Dec 2008 13:07:00 GMT

Solitaria, en medio de la ensenada, flota la barca prisionera. Dos cuerdas deshilachadas la sujetan al desastrado malecón. Como plata recién bruñida espejea el agua a la luz incierta del amanecer o, quizá, ante los últimos rescoldos del crepúsculo. A lo lejos, cerrando la salida, un cerco de pontones parece insinuar las puertas de una prisión que los muros grises de las nubes completan.

Hace tiempo esa barca pudo ser útil. Quizá realizó arriesgadas travesías de indudable provecho para su dueño. Quizá un día traspasó los reducidos límites de su reclusión y pudo contemplar el paisaje infinito de la mar abierta.

Ahora, desvencijada y maltrecha, requerida tan sólo para serviles y esporádicos menesteres, flota ahí, en medio del agua muerta, como desoladora metáfora de la soledad y el olvido.

Roberto Alcalá (22 de noviembre de 2008)

Comentarios:

En una de las sesiones, propuse a los miembros del taller un ejercicio de descripción. Para ello les pedí que escribieran a partir de una estampa fija, ajena a cualquier tipo de acción. Roberto, al igual que otros participantes, escribió un texto inspirado en una de las fotografías de nuestra compañera Julieta Pellicer. En este escrito -como en todos los de Roberto- destaca la calidad de prosa, sazonada en este ocasión con cierto aliento poético. Muy a tener en cuenta también las numerosas personificaciones ("solitaria", "pudo contemplar el paisaje infinito", "muerta") y la metáfora final, donde apreciamos la barca, en su condición de desvencijada y maltrecha, como espejo de la soledad y el olvido.

F.R.C

Una ley a medida

felipesanchez — Thu, 18 Dec 2008 13:36:00 GMT

Aún recuerdos los golpes que los entonces “maderos” propinaron a una compañera de curso mientras nos manifestábamos contra la ley que José María Maravall -entonces al frente de la cartera de Educación en el gobierno de España- impulsó y se aprobó en el año 1995, a la que llamaron LODE. Después llegaron la LOGSE , la LOPEG, “la tal y la cual”, todas ellas denominadas con siglas encabezadas por la letra “L”, que en síntesis han buscado mejorar la educación en este país y cubrir las nuevas necesidades de la comunidad educativa, corregir errores y fortalecer los aciertos.

Veinticinco años después de aquellas manifestaciones, y ahora como padre, tengo la oportunidad de participar activamente en la construcción de la Ley de Educación de Extremadura, la LEEX, cuyo borrador se ha presentado recientemente y que viene a atender la demanda de la comunidad educativa, después del rodaje de algunos años auspiciados por los marcos legales que el Estado ha ido marcando, y que supone todo un reto de futuro trascendental para nuestra Comunidad Autónoma. Como no podría ser de otra forma y dada la importancia que desde la Junta de Extremadura se le da a la Educación, los ciudadanos ya disponemos de un espacio virtual para poder realizar nuestras aportaciones, sugerencias, correcciones, etcétera. Se trata pues de una buena ocasión para planificar el futuro de nuestros hijos, de plantear de manera dialogada y participada las soluciones a los problemas que nos azotan en la actualidad, específicamente los que se generan en nuestros entornos más inmediatos, a veces radicalmente diferentes entre ciudades y pueblos. Puesto que la Educación es –o al menos debiera ser- una de las prioridades con mayor peso en la familia, los padres y madres también somos parte activa de este proceso, al igual que los docentes y la propia administración. De ahí mi interés y llamamiento para que, individualmente o a través de nuestros representantes en asociaciones o consejos escolares, logremos una ley a medida.

Articuento de otoño (incluye comentarios al final)

franciscorodriguez — Wed, 17 Dec 2008 13:45:00 GMT

Un escritor no puede permitirse el lujo de ser indisciplinado; necesita ciertas pautas que le ayuden a estructurar y desarrollar las ideas. Siguiendo este precepto, lo primero que hace K. cada mañana es ducharse, desayunar y sentarse a escribir. Siempre en ese orden. Pero resulta que el pasado sábado, a saber por qué –quizá capricho de las casquivanas musas–, se saltó el régimen y comenzó a escribir su artículo de prensa semanal sin pasar previamente por la ducha y el desayuno. Cuando se percató del error, ya había redactado el texto. ¡Menudo despiste! Además de disciplinado, K. es supersticioso, muy supersticioso. Definitivamente, aquello tenía mal fario. ¿Qué hacer? El primer impulso fue comportarse como si nada hubiera ocurrido. Podría darse una ducha, desayunar y luego marcharse a hacer la compra en el supermercado. Al fin y al cabo, las normas están para saltárselas. O eso dicen. Pero no, él quería ser fiel a sus rutinas. Decidió finalmente que lo mejor sería eliminar el artículo (eso sí, después de memorizarlo desde la primera palabra hasta la última). Como su memoria no era muy buena, le llevó al menos una hora y media conseguirlo. Acto seguido, se acostó con la esperanza de dormirse para así poder rehacer el día como Dios manda, es decir: levantarse (aunque fuera a las cuatro de la tarde), ducharse, desayunar y sentarse a escribir. ¡Eso es! Pero de repente sintió angustia. ¿Qué ocurriría si al despertar no recordaba una sola palabra del artículo, casualmente uno de los mejores que había escrito en los últimos meses? Pero K. tuvo suerte y cuando despertó el dinosaurio todavía estaba allí.

Francisco Rodríguez Criado

(Textamento publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO Extremadura el miércoles 17 de diciembre de 2008).

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Comentarios:

Estoy convencido de que muchos lectores no habrán entendido el texto que publico hoy en mi columna semanal de El Periódico Extremadura. ¿Qué es un articuento? ¿Quién es K? Y sobre todo: ¿qué demonios pinta un dinosaurio en el tramo final?
Veamos.

Un articuento es ese género de narrativa breve divulgado por el escritor Juan José Millás, donde se mezclan el periodismo (es decir: artículo) y la narración (cuento). De ahí el neologismo "articuento": artículo + cuento.

K. es un guiño a Kafka, que incluía en algunas de sus novelas a un personaje de nombre K, trasunto del propio autor. Es decir: el propio Kafka emboscado en el personaje.
Y el dinosaurio es un guiño a otro autor, Augusto Monterroso, creador del microrrelato "El dinosuario", que algunos, erróneamente, conocen como "el cuento más breve jamás escrito". No es cierto que sea el más breve, pero sí que es el más famoso de los relatos con menos de diez palabras. "El dinosaurio" tiene nueve (y no siete como, también por error, dicen algunos). Incluir las palabras del título al hacer el cómputo total de palabras de un microrrelato se hace necesario por su gran importancia dentro del desarrollo del texto. De hecho, hay microrrelatos donde el título es más extenso que el cuento en sí. El texto íntegro del cuento de Monterroso es: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí".

Dicho esto, yo había empezado a escribir un artículo al uso sobre las rutinas, pero luego eché mano de un personaje, el citado K. (a diferencia de Kafka yo pongo un punto detrás), que me ha servido como "percha" para colgarle la idea que pretendía transmitir. Por falta de espacio he tenido que reducir tanto el texto que, más que un articuento, yo diría que se ha quedado en un cuento a secas con vocación de articuento.

La imagen la he tomado de esta web:

Desmantelada la Directiva de 65 horas

felipesanchez — Wed, 17 Dec 2008 12:57:00 GMT

Uno se siente importante, orgulloso y por qué no influyente en la decisión que hoy ha tomado el Parlamento Europeo con respecto a la semana laboral de 65 horas. Habéis sido testigos de mis continuas alusiones a las campañas emprendidas desde las redes sociales (Facebook, Blogosfera, Twitter...), algunas de ellas tremendamente innovadoras e insólitas. Finalmente la movilización virtual, al igual que la física convocada por los principales sindicatos europeos, ha dado sus frutos y el Parlamento Europeo ha rectificado su postura inicial de sacar adelante una directiva retrógrada y controvertida, para votar en contra de la misma por mayoría absoluta. Sin duda un nuevo éxito de la clase trabajadora, esta vez muy apoyado por los ciudadanos y ciudadanas europeos que nos hemos sumado a las medidas de presión a través y gracias a las nuevas tecnologías y a Internet. Sin duda, un excelente precedente que nos indica "muy a las claras" la influencia de Internet, de las redes sociales y por tanto, la relevancia de la denominada política 2.0 que permite a los ciudadanos eliminar intermediaciones para acceder directamente a los representantes elegidos para defender nuestros intereses.

A todos los que lo han hecho posible mi más sincera felicitación, especialmente a los eurodiputados del PSOE que sé que han hecho un trabajo muy eficaz.

Texto 25: Árbol de Paz (de David Santiago Rodríguez Sánchez- Aontos)

franciscorodriguez — Wed, 17 Dec 2008 08:47:00 GMT

Ahí los esperaron. Frente al orgulloso árbol custodia del noble oso de la villa. Sus corazones eran tan blancos como su pancarta, y su fe tan decidida como un camino labrado en la tierra con cariño.

Su batalla era fuerte, pero sus frutos serían más sabrosos. A la sombra del buen árbol que cobija...

Ahí estaban, férreos y manteniéndose. Frente a la adversidad y las tormentas.

Con la voz y el grito de una proclama eterna pero de la dádiva nunca entregada.

Y sin embargo ellos seguían luchando. Más abajo aún el hambre hace estragos.

Y donde existen mil formas distintas de matar, todas muy creativas seguramente, convergen siempre de una forma única, sadismo y crueldad.

Una sierra que corta el árbol bajo el que todas las buenas almas buscan cobijo, un recodo de sombra y una buena Historia...

Amén, sin pecado concebida en su magna pureza la blanca paloma, pero la de los olivos.

David Santiago Rodríguez Sánchez- Aontos

Nota: La fotografía es de Julieta Pellicer.

Comentarios:

Sugerí a los participantes del taller que escribieran a partir de un cuadro o una fotografía. Solo había que dejarse llevar por lo que les sugiriera la imagen en cuestión. Este texto es la visión de David sobre una fotografía de otra participante: Julieta Pellicer.

Texto 24: Vivencias (de Mª Teresa Sánchez Romero)

franciscorodriguez — Wed, 17 Dec 2008 08:34:00 GMT

Recuerdo una vez cuando yo iba al colegio en la ciudad monumental. Jugando al escondite me metí en un palacio, subí las escaleras anchas de granito y me agaché. Cuando vi que no había peligro de que mis amigas me pillaran, me puse en pie y algo frío me rozó el cogote. Salí corriendo sin mirar atrás. Más tarde supe que fue una armadura solitaria que adornaba el palacio.

Recuerdo que una vez siendo yo muy niña hubo un festival para ayudar a los damnificados por una riada ocurrida en Valencia. Un grupo de niñas vestidas con trajes de fallera bailamos la jota valenciana en el Gran Teatro y cuando terminó el espectáculo, desde el patio de butacas nos tiraron caramelos a las bailarinas. A mí me dieron un caramelazo en plena cabeza que me dejó atontada. Al bajar el telón me quedé fuera recibiendo los mayores aplausos que tendré en mi vida.

Recuerdo cuando iba al cine al palacio del Señor Obispo. Las colas que se formaban en el patio eran divertidísimas. Los empujones eran constantes. Un domingo se apagó la luz y aprovechando la oscuridad a mi amiga Ángeles le dieron un beso. Ésta, sin pensárselo mucho, le dio un paraguazo al primero que pilló. Cuando se encendió la luz, un chico estaba sentado en el suelo con cara de susto y dolor de riñones. La víctima inocente fue más tarde un gran amigo.

Recuerdo que siendo jovencita solíamos ir los jueves por la tarde al cine (a La Fémina). Esto tenía su gracia. Con una entrada podían pasar dos chicas. Así mismo, con una entrada podían ver la película un chico y una chica. El problema venía cuando los chicos no iban acompañados puesto que cada varón debía costearse su entrada. Para ahorrársela nos ofrecían acompañarnos y si no nos parecía atractivo el acompañante, un no rotundo les dejaba contrariados a la puerta del cine.

Mª Teresa Sánchez Romero

Comentarios:

La estructura del “Me acuerdo”, de Georges Perec, le ha servido a Teresa para contarnos en cuatro breves párrafos algunas vivencias (no dramáticas, más bien anécdotas) bien custodiadas en su memoria.

MONAGO HABLA EN EXTREMEÑO

josecarlosbote — Tue, 16 Dec 2008 16:12:00 GMT

El pasado sábado, en la clausura del Congreso Provincial del PP de Cáceres intervinieron tres políticos de altura*:

A nivel provincial, el reelegido Presidente, Laureano León, que recalcó en su discurso las renovadas ilusiones con que afrontaba esta nueva etapa y que nombró un equipo de personas difícilmente mejorable, entre las que yo destacaría a @MORE@ Almudena, Elena, Juan Luis y Sergio, quienes junto al nuevo Secretario, Alberto, y al experimentado Diego tendrán la difícil labor de intentar que la alternancia llegue a nuestra tierra y se consolide definitivamente la democracia.

A nivel nacional, la portavoz en el Congreso, S.S.de S., demostró a los asistentes que quienes en aquel momento criticaron su nombramiento estaban equivocados y se metió al público en el bolsillo con un discurso serio y centrado.

Pero fue José Antonio Monago, Presidente regional del PP, quien en su alocución cosechó los mayores aplausos, su discurso devolvió a todos los que le escuchaban una tremenda ilusión, un rayo de esperanza. Su mensaje (en extremeño, como le gusta decir) es directo, claro, sencillo, pero a la vez demoledor y lleno de argumentos centrados y centristas. Alguien comentaba después que eran muchos los años pasados junto a Miguel Celdrán y que eso se pega, otros decían que era una mezcla entre el alcalde pacense y Vara, pero yo creo que no hay que hacer comparaciones, Monago es Monago, “el extremeñu”.

A todos, también, parecen entusiasmar sus primeros días al mando de la nave, recorriendo sobre todo la provincia de CC, haciendo kilómetros y kilómetros, teniendo la carretera por despacho y sobre todo, escuchando a los ciudadanos repartidos por la geografía cacereña. Ah, y acertando en los nombramientos, mucho alcalde y mucho concejal en su directiva, sí señor, acordándose de los que realmente se curran los votos.

La pena es que, como le dijo Soraya, fastidió su discurso en el último minuto, al decir que era del Barça... Pero su equipo ganó, ¿será eso una premonición?.

*NOTA ACLARATORIA: Entiéndase altura intelectual, política o de miras, pero no física, en algún caso.